Richard ralentit sans savoir pourquoi. Il se gara, coupa le moteur et resta assis là, à écouter la pluie tambouriner sur le toit. « Qu'est-ce que je fais ? » pensa-t-il. Mais les mots d'Anne lui vinrent aux côtes comme une main qui le serrait contre elle : « Laisse-la aller quelque part. »
Il s'avança dans la tempête, son manteau instantanément trempé, ses chaussures éclaboussant l'eau peu profonde tandis qu'il montait les marches. Il sonna. Le son résonna dans le bâtiment comme s'il avait une importance capitale.
Une religieuse ouvrit la porte, le visage marqué par la patience tranquille de quelqu'un qui en a trop vu.
« Oui ? » demanda-t-elle doucement.
« Je suis désolé », commença Richard d'une voix hésitante. « Je… je ne sais pas pourquoi je suis ici. J'ai juste vu le panneau. »
Elle l'observa un instant, puis s'écarta. « Entrez avant d'attraper une pneumonie », dit-elle.
À l'intérieur, l'air embaumait le nettoyant au citron et une légère odeur sucrée, peut-être d'avoine. Le couloir était chaud, éclairé par de vieilles lampes, et plus loin dans le bâtiment, un bébé pleura brièvement avant d'être apaisé. Richard s'essuya le visage de pluie et essaya de se rappeler comment respirer.
« Je m’appelle Richard Miller », dit-il.
« Sœur Catherine », répondit la religieuse. « Êtes-vous venu pour faire un don ? Être bénévole ? »
Richard déglutit. « J’ai perdu ma femme. Nous n’avons jamais eu d’enfants. Je… je n’ai pas de projet. »
Le visage de sœur Catherine s'adoucit, mais elle ne le plaignit pas.
« Parfois, les gens arrivent ici sans but précis », dit-elle doucement. « Et c'est alors que Dieu accomplit ses plus belles œuvres. »
Richard ne savait plus en quoi il croyait. Il savait seulement que le vide en lui avait enfin un sens.
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