J'ai été mariée à mon mari pendant 72 ans. À ses funérailles, un de ses camarades d'armes m'a tendu une petite boîte et je n'en croyais pas mes yeux.

Je lui ai donné un petit coup de coude. « Attention, ma chérie. Tu vas abîmer ton maquillage. »

Elle renifla. « Désolée, maman. Papa se moquerait de moi s'il me voyait. »

De l'autre côté de l'allée, mon petit-fils Toby se tenait raide comme un piquet dans ses chaussures cirées, essayant de paraître plus vieux qu'il ne l'était.

« Grand-mère, ça va ? » demanda-t-il doucement. « Tu as besoin de quelque chose ? »

Je lui ai serré la main. « J'ai connu pire », ai-je dit en esquissant un sourire forcé. « Votre grand-père aurait détesté toute cette attention. »

Toby jeta un coup d'œil à ses chaussures avec un sourire timide. « Il dirait qu'elles sont trop brillantes. »
« Il le ferait », ai-je répondu chaleureusement.

Un instant, j'ai failli tendre la main à côté de moi par réflexe, m'attendant à y sentir celle de Walter.

Alors que la cérémonie touchait à sa fin et que les gens commençaient à partir, Ruth m'a touché le bras.

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